行走的思绪与另一种可能
A
一边思考，一边感悟；一种言说，源自精神的内部。
一种描述，抑或是被描述；一种状态下的诉求，却成了雪花形状的诉求。
一个隐喻，隐者的一种寄托。一尺精神的深度，会助长一丈性格的犀利或者情感的绝望。
忧伤的原初状态，以及对忧伤原初状态的终极回应，是什么。
B
思念，本质上是一种精神性质的血液。人类越是迷茫，对它的需求越是旺盛，而且是沿着最漆黑的栈道攀爬。
诗人就是说出心灵深处“痛”的那个人，这是诗人的精神与艺术使命之一。反之，如果连诗人都无法说出人类的痛，还有谁来说出呢。把痛苦当作快感来沉淀并当作不朽。
诗人，不愿向任何一个自己无法接受的词低头。
语言以及词，它们都有自己的历史。同样，它们也深深蕴含于道德之中。
诗人，在任何时候都蕴含着某种救赎与被救赎的诉求，只是有时自己未察觉而已。
单纯，或许是一个诗人客观上抱持一生的姿态。
走在阳光前面。在人们灵魂够不着的地方，就是精神的家园。
鱼鳞只有走进鱼，才能获得呼吸赢得遨游。
类似网络微信等蜻蜓点水式的、抑或一次性消费的阅读，根本就无法升华一个人的鉴赏水准。只能使人的欣赏水准变得越来越庸俗低迷。
C
写诗，不贪多，一点即可；将之深挖，解析清楚；也或朦胧，给幻想留有余地。
写诗，随心所欲，说心里话，自自然然，恰到好处，仅此而已。
贴着生活去写，贴着大地去写，贴着内心去写。
写心，只有这一条出路。每个可称作诗人的人，只有这么一条路可走。用心抒发，血与泪是最好的墨水。
诗歌，其实都是从心里发出的声音。执着而坚定的一种内在困惑的奔突。
你把自己的灵魂包裹起来，将永远都走不出来。
每一个用灵魂和生命写诗的人，都可以称作是一个勇士。
诗人所得甚少，所舍甚多。他们必须与世俗潮流，生活虚荣，金钱权力等等去战斗。
一株小小的风铃草，即使铃铛摇得再响，又能如何。该麻木的依然麻木，该沉睡的依旧沉睡，该媚俗的依旧媚俗。但风铃草的使命就是摇曳，再摇曳。
诗人一直追求自由与独立，而默默无闻就是最好的自由与独立。
D
一种与虚空共生的状态。
一种身体被悬空的状态，亦即大脑一片空白的感觉。
一空再空，空到我心的双眸看不到一切。
有限与无限，实则就是局限。
现实中，我们既是摆渡者，又被时光所摆渡。
时间于人类而言，始终是一种坚实的力量。
在时间的终点，与死者对话，或许是我们活在另一个世界的一部分。
我们什么都可能错过，唯独死亡不会错过。那些伟大而深邃的死亡。
虚荣囤积的垃圾文字与名声，永远低于诗歌。一切浮在事物表面的现象，像一片片薄荷。
E
如果那是朝向精神的风暴，诗行或声音就是风暴眼。
感性的东西太多，就略显肤浅。
人群中的人始终不是你自己，那只是一个符号。
更多的人，喜欢忘了疼痛而直奔平庸的舞台，加入其中的合唱。
诗歌，本来是夜莺，可现在却成了铺天盖地的乌鸦。二者之间没有融合的可能，不是夜莺就是乌鸦。即使乌鸦的羽毛被化妆得再艳丽，嗓门儿再高，也不会变成夜莺。
躁动无休无止。或许只有心无旁骛才能审视出一些属于自己的东西。
自由而放任。内心的一种精神镜像。情景小而境界大。
当精神被困扰翻卷，对永恒的追求，蕴含着人类所有的荒谬。
毫无任何戒备。除了一颗心，其他一切都已丧失。
F
每一次创作，都是一次分娩。但愿这种分娩能够刷新出另一个自己。
这种刷新，必须高于自身容纳的精神水位。
自我净化与敞开，需要一种绝对自觉边缘的境况才能真正抵达。
脱掉身上的一切伪饰，迫使自己再次回到自身。
艺术中的现实，总是在现实中做艺术性跳跃。
点滴描述，点滴透视，对期待的期待加以回应。隐喻中的隐喻。
我们即使漂浮在事物的表面，同样能够深感实质在心跳。
如果一个人倘若足以翻越病态的潮流，那么时代漂浮的淤泥与喧嚣也就不足为凭了。
一个等待如果被必要充满，就成了精神的某种必须。
在这个不可能的世界，一切都是可能的。但更多的人，未必读出这其中的蕴含。
G
在芦苇的思索里活着。
从出发到抵达，中间需要多少芦苇摇曳？这已然是个问题。
如果你是一个精神足够强大的人，足以超越自足性。否则，将被其活生生淹没。
在简单中繁衍复杂，而在复杂中过滤出简单，这是诗歌艺术的基本使命。
置身其中，就是诗与人的所有。
诗，在诗人心里，永远是穷困潦倒的。但它足以打通我们精神的所有穴位。
作为思想的一部分，一种大爱一旦确立，其思想的方向就不能在芦苇上摇摆。
七月来了。我的眼睛，告诉风中的芦苇，猕猴桃熟了……