我从远方赶来

　　 南方房子的屋檐错落有致，尤其是那种青砖灰瓦的老房子，灰色的瓦俯着一陇成脊，仰着一陇成槽，雨水从瓦槽汇流而下，在屋檐处形成一线细细的水柱，一条条水线汇成一道水帘，下雨的日子，透过窗向外看，雨卷珠帘，珠帘外淅淅沥沥的行人打着雨伞，如织机飞线在织一副江南水墨画。

　　 读高中的最初两年，我就一个人住在那样的屋檐下，带着一个小院子，出了院子就是一个长长的巷子，长长的上学路。院子是泥土的，没有水泥地覆盖，边上种着一树芭蕉，芭蕉开出的是红色的花，每次雨后，芭蕉叶就像刚洗过的塑料花，一尘不染，花也因此更加艳丽。我习惯雨一停后就去看看芭蕉，尤其是雨后的清晨，我发现每次雨后芭蕉的花越发的绽放，偶尔雨大夹带着风，芭蕉花也会有零落的时候。

　　 现在我已经记不起在下雨的时候我是在干什么，是在看书还是傻傻的看雨，是在听音乐还是等着朋友来访，但我记得那如织的雨帘和娇艳欲滴的芭蕉，那屋顶灰瓦上在风中摇曳的肥肥的植物，那被雨水侵蚀得快要发烂的木质屋檐边的椽子。

　　 一朵花、两朵花、三朵花，芭蕉树的花开得好慢，开得好少，那些莫名愁绪的年少光阴，在淅淅沥沥的雨中，点点滴滴，点点滴滴，拍打在芭蕉叶上。 (文章阅读 www.wenzhangba.com)

　　 高三的时候，我就离开了那个院子，长长的上学路、人生路，从一个城市到另外一个城市到另外一个城市，从此以后就再也没有透过木质的窗子看见如线如织的雨帘，再也没有看见屋檐下潮湿得发霉的椽子，再也没有窗外含笑摇曳的婀娜花影，从此后的窗外，我看到的还是另一扇窗，塑钢的、铝合金的，一扇、两扇、三扇，晃动着探出头抽烟的男人，刚刚端上桌热腾腾的螃蟹，还有穿着睡衣嘴唇尚有一抹残红的女人。

　　 城市里，我再也找不到我的屋檐，下雨的日子，雨水从楼顶一层一层往下淌，淌过玻璃窗如同泪水模糊了双眼。这个城市万家灯火，有我的窗，有我的灯，却没有了我的屋檐，我从远方赶来，只因这儿有一片海。

　　 中午吃饭时，母亲说：等奶奶去世后就把老家的房子卖了，我不禁愕然，母亲说：放在那有什么用，我说：那就是老家老房子老人留下的基业。其实母亲也只是随口说了一下，不过她肯定不明白屋檐和房子到底有什么不同。

　　有那么一天，我从远方赶来，推开窗，抬头就是自己的屋檐，高兴时可以挂一个大红灯笼，甚至挂满铜质的风铃。风和日丽的日子，爬山屋顶，除除瓦片上的杂草。庭前院后，每一颗树每一株草都是俊秀的水墨，每一颗奔腾而下的雨滴都散发自己的气息。

　　 我从远方赶来，如果恰巧你们都在，我们一起在屋檐下斗地主打麻将到天明。